DESESPERADOS

Somos fruto de lo negro,
de lo incierto, de lo amargo,
somos en la tierra noches
y muerte en los camposantos.
Somos hijos de la espera
que se preñó de los llantos,
somos polvo en el camino
y huella de pies descalzos.
Allá donde el sol nos lleve,
donde mudos nos caigamos,
allá donde nuestros sueños
se abracen al desengaño,
abriremos las fronteras
y como valientes pájaros
nos fundiremos de pronto
en un dulce y tibio abrazo.
Que somos tan solo el fruto
de aquello que rechazamos,
hijos de una noche loca
de vino, amor y contactos,
y por más que las palabras
mensajes vayan sembrando,
somos fruto de lo negro,
de lo incierto y de lo amargo.